Они же к нам от Бога

Как много душ наивных и прекрасных,
Оплёванных и преданных толпой,
Что не отступят, спрятавшись в запой,
В своих поползновениях напрасных?
Идут навстречу року на убой.

Превозмогая страхи, боль и раны,
Летят как птахи защитить птенцов,
Когда один на сотню молодцов,
Вступая в битву с полчищем охраны,
Бронированных золотом дельцов.

Их душ не тронет зависть, вспышки злобы,
Несправедливость не собьёт с пути,
Угрозы тут же головы снести,
Ни блеск дворцов, ни грязные трущобы,
Ни обещанья лживые спасти.

Это для них, обманутых судьбою,
Исполненных надежды и любви,
Потомки тех продажных визави
Спустя века, довольные собою,
Построят храмы павшим на крови.

И будут жить сатрапы и блудницы
Судить невинных и ломать хребты,
Стирая страны, города, столицы,
Жечь на кострах бесценные страницы
И оставлять кресты, кресты, кресты.

Всё повторится и пойдёт по кругу -
Скала Голгофа, Гитлер, Сталинград,
Упавший Боинг и сирийский ад,
Скинхед в Одессе, вскидывающий руку
И крики тех, что заживо сгорят.

Ужели нет надежды на спасенье
И жертвы, и борьба, всё ни к чему?
Противное и чувствам, и уму, 
Воров продажных не найдёт отмщенье,
Не сбросит тварей навсегда во тьму.

Тот мир, что в храмах писан на иконах,
Сулит победу вечную добра,
Горит в душе у каждого искра.
Молись, живи по божеским законам,
А вдруг и это выдумка, игра? 

Но есть они - наивные герои,
Безропотные душ поводыри,
Они сильнее всех иных внутри,
Приходят чтобы нас закрыть собою
Пока есть в мире люди-упыри.

Их голоса звучат не очень громко,
Но слившись, превращаются в набат
И он, как тот отеческий комбат
Ведёт к своим, блуждающих в потёмках
В прорыв зелёных, молодых солдат.

Они же к нам ниспосланы от бога,
Стучаться в сердце каждого из нас,
Бывает больно,  может и не раз,
Но ничего, пускай трудна дорога,
Лишь бы огонь тот никогда не гас.