Альбион...

Может, это такой мейнстрим...
Месяц косит под андеграунд,
Я загуглила старый фильм
Про какой-то последний раут.
Что ни слово - то сплошь клише.
Но к концу подошла неделя,
И дожди на моем крыльце
До оскомины надоели.
Вот продрогшие провода
Засвистели струной скрипичной,
Барабанной дробью вода
Расползлась по стене кирпичной.
И промокший седой забор,
Весь пронизан радикулитом,
Притаился, как жалкий вор,
Что нетрезвым плющом обвитый.
Веток голых нагая дрожь
На осеннем ветру озябла.
Этот дом промерзает насквозь
Без глинтвейна и одеяла.
Я не стану смотреть в окно,
Что не гляну - одна докука.
Вертит осень веретено,
Режет нитью багряной руки.
Тянет нить из беременных туч,
Вяжет плед из дождя и тумана...
Этот город, силён да могуч,
На колени пред нею встанет.
И покорно склонивши спину
Даст ей всё, что она попросит...
Кисти две...написать картину,
Где позирует только осень...
Капли краски взметнуться птицей,
Полотно их поймает без стона,
Пробегут меж домов границы
Новорожденного Альбиона...
И под жадной тумана пастью
Вдруг исчезнут крыши и стены.
Первый раунд последней части,
Без финальной главы о спасении...

Отвернусь от окна без сомнений,
И задвину тяжелые шторы,
Чтоб не видеть её преступлений,
Златовласо-багряного вора...