Памятка гибнущему

Так волнительно осознавать:
мы - кочующие механизмы.
Можем прямо, а можем и вспять -
нам не важно.
Мы не капризны.

Мы не верим в обычную жуть
нервных текстов и бледных эмоций,
Если то, как мы бродим есть путь,
то Сусанин точно найдётся.

И, естественно, он доведёт
до покрытых унылыми мхами,
ожидающих где-то болот,
чтобы в них же погибнуть с нами.

А потом, через триста годков,
в нервной музыке вдруг возродиться,
забавляя собой мужиков
в презирающей мир столице,

исторгающей тучи смрада
на страну, что уже не вдыхает,
став нормальным наземным адом,
но с табличкой «Терраса Рая».

Там с запасом хватает места
для алкающих вычурной скуки
ожидаемого ареста
и попыток взять на поруки.

Пусть кругом все скрипят о страхе
за какие-то бури в грядущем -
всё пустое, как смешок с плахи,
что озвучен на смерть идущим.

И не важно, что гибнут люди...
И не суть, что на душах отвратно...
Знаешь, будущего не будет.
Нас сюда не вернут обратно.

Только это не повод искать
оправданий за поиски шанса
с личной виселицы лепетать
строчки краденого романса...