О стихах

Они лежат в столе, мои большие птицы.
Ни грамма не клюют, крылом не шелестят.
Послушливые мне, приметливые к лицам,
Нашли себе приют в коробке для бумаг.

Я их порой коснусь – они еще живые,
Поглажу, погляжу, как в жилках бьется свет,
Сиреневая грусть, лазурная стихия,
Шуршание, и шум, и всякий мой секрет.

Все оттиски души в оттенках крыльев-строчек,
Способные вернуть в сюжет любого дня,
Просившие «Пиши!» отсрочено и срочно,
В ночи и где-нибудь, теперь ведут меня.

Стараются взлететь – нелетная погода,
И не хватает сил меж сеток паутин.
Незапертая клеть – все та же несвобода,
Когда замок открыл, но некуда идти.

Забылся Гутенберг* в плодах своих усилий,
Пожух печатный шрифт в пространстве без границ.
Но, сколько б он ни мерк, сродни живым мессиям
Дыхание больших и говорящих птиц.
___________________________________________
*Гутенберг Иоганн – основатель книгопечатания