Арсений Тарковский

В тыщ девятьсот седьмом году,
в июне родился он.
Имейте вы себе в виду, 
что пишем мы вдогон

его Бытью – считай – судьбе.
Судьба была горька.
Признание? в глуби всех бездн –
оно наверняка.

До скольких было, с гаком, лет -
не познанный никем?      
Наложен был такой обет: 
- Тарковский? кто? зачем?

На курсы  поступил в Москве.      
Литература. Что-ж, сама 
затея, чтоб осоловеть -
и глупая, она, весьма.

С конца двадцатых он туда –
в «Гудок» таскал стихи.
За переводы, он – айда –
порядок – не плохи.
 
Выходят книги – перевод.   
Вошел тогда в Союз.
Он входит в дикий хоровод   
Поэтов – в бездну Муз.

Он ранен в ногу и лежит.
Гангрена! Костыли…      
Он в сборник тихо перелит.
В Поэзию влекли.    

Шел шестьдесят девятый год.
Он все преодолеет,   
как будто в нем победы код.
Ну, от стихов он столбенеет…

А в семьдесят восьмом «Мерани»
издаст его стихи. Ура!
И переводы! Все желанней.   
Такая в Грузией пора.

Двенадцать сборников! Трехтомник!
Чего-бы больше пожелать?
А слава у него огромна!
И надо дело продолжать.

Но в марте восемьдесят второго
уехал сын его. Потом 
он умер. Рак… и рокового
понятья сбил в ужасный ком… 
_________________________________
Смерть у Арсения настала
в году, когда уехал я.
Он стар. И сердце – отказало.
И в Стикс пошла его ладья…
                27 сен 2019