Написано скромно, без звания - Пушкину

Голубь на голове, шляпу держишь сзади,
Позеленел весь... как в фильме, водяной.
Цветы неживые лежат на чугунной ограде,
Но ты в нашем сердце и мёртвый... живой.
Написано скромно, без звания - Пушкину...
Ты встал во весь рост, будто крепкий утёс.
Свой  свисток стихов как суму побирушкину
К тебе, я с нижайшим почтеньем... принёс.
Народ у подножья... кучкуясь... толпится -
О, школьная память, далёкие просто дела.
Тверская шумит, день субботний... столица,
К нам осень, любимое время твоё, забрела.
Здесь... клёны шумят и степенно и важно ...
От даты рожденья минули не годы... века.
Немного прохладно, немножечко влажно,
И ветер налётом погнал из Москвы облака.
А мне почему-то подумалось у пьедестала,
Деяния духа и время не сможет разрушить.
Твой бронзовый образ Россия моя обожала,
Спасибо за это тебе... господин Опекушин...
За образ поэта, что долу потупясь, задумчив,
Внимательно смотрит на толпы пришедших.
В стихах ты беспечен, и жизненно влюбчив...
И первый в строю вечность славы обретших.
Вот я, заскочил сюда... просто так на минутку,
Стишок свой... беззвучно для всех прочитать.
Что ж Гений - судьба неподвластна рассудку,
Ты сделал своё, нам такое - писать и писать.