Как грустно, коль пишешь стихи ещё плохо...

Как грустно, коль пишешь стихи ещё плохо,
И строчка льётся нервно, слоги теребя.
Сады колючих рифм цветут чертополохом.
Поверь, исправить будет время у тебя.

Но, если вдруг  беспомощно опустишь руки,
Не веря в свои силы, или от стыда.
Поэзия не любит, знай, такие трюки.
Порвать с тобою связи сможет навсегда.

А если можешь жить, совсем не сочиняя,
Тогда тем более не стоит начинать.
Посуду мой, с уборкой лёгкой сочетая,
Читая книги, натирая ламинат.

Поэзия похожа на любовь большую,
На жизнь неведомую тайных марсиан.
Она живёт в душе, тоскуя и бушуя,
Как безграничный преданностью океан.

Она тебя, как друга, долго изучает.
Пытаясь в закоулках душу отыскать.
И к сердцу рифмами тихонько приручает,
Чтоб больше никогда, вовек не отпускать.

Сливаясь с ней, откроешь вдруг потом такое,
С земными чувствами нисколько не сравнишь.
Как в юности: приливы сил, и нет покоя,
Пока в душе творенье вновь не сочинишь.

28.09.2019