Ветра снуют по городам.
Они поют и здесь, и там.
И кажется, нет пуще муки,
Когда мне в руки
Падает листва,
Нашёптывая вдруг слова
И фразы, острые, как луки...
Похож на осьминога виноград,
Повисший над забором.
А все-таки - весь мир как сад,
В котором,
Хоть дух наш и встревожен,
Но каждой клеткой солнцу рад,
И новый листопад
Раскрашиваем мы, как можем.
А гений всех ветров совсем не злой:
Забавно щёки надувая,
Свистит он вслед летящей стае,
Грозит кому-то старою метлой,
Как пугало, лохмотьями махая,
И в спину дышит пылью дождевой.
Гений ветра
© Copyright: Лолита Сойфер, 2019
Свидетельство о публикации №119092709147
Свидетельство о публикации №119092709147
Рецензии