На родном пепелище
И куда всё вокруг подевалось –
Головёшки да пепел в золе.
Дом сгорел, а сорока осталась
И стрекочет на старой ветле.
Столько лет на подворье летала,
Как своя, за едой и игрой.
И порой голубям подражала,
Вслед за ними взмывая свечой.
А в морозы она зарывалась
В стог соломы на целые дни…
И куда всё подворье девалось?
Лишь одни обгорелые пни.
Но сорока поверить не хочет,
Что ни дома, ни жителей нет.
Всё летает вокруг и стрекочет,
И не слышит ни звука в ответ.
Гостья
День в потёмки убывает,
Прожит он, как мне дано.
И сорока прилетает
Каждый вечер под окно.
Я приветствую соседку,
И зову на кофе в дом.
А она качает ветку,
Балансируя хвостом.
Смотрит хитрым чёрным глазом,
То возьмётся стрекотать.
Видно, хочет для рассказа
Мне сюжетик подсказать.
Грустно мне: зима, простуда…
Согревает лишь одно,
Что стрекочущее чудо
Прилетает под окно.
Про сороку-белобоку
© Copyright: Николай Полотнянко, 2019
Свидетельство о публикации №119092708005
Свидетельство о публикации №119092708005
Рецензии