У дома заколоченные окна,
смурная груша помнит парадиз
и времена когда тропинка вниз
вела её хозяев к речке звонкой.
Тропа вела и босоногих троллей -
замызганых, сопливых малышей -
к реке, что вся давно ушла в ручей,
вне замысла небес и божьей воли.
Там детство отражалось в глади вод,
костлявое, подвижное, сырое,
неведавшее сытости, покоя,
наивно открывающее рот
на будущее мирное без войн.
Средь этих миражей, воткнув глаза
в свой силуэт, я вижу также профиль -
теперь мои вот эти мини - крохи
как звезды улетают в небеса.
И верую как в детстве в чудеса.
У
© Copyright: Наталья Книжник, 2019
Свидетельство о публикации №119092700487
Свидетельство о публикации №119092700487
Рецензии