Жил-был художник...

Одинокому художнику не спится:
Улетело вдохновение синицей,
И полным полна эскизами корзинка,
А в руке зажаты карандаш с резинкой.

Чашка кофе — аромат пейзажем вьётся,
Да идее воплощенье не даётся,
Взял рюкзак, мольберт, бумагу — и в дорогу:
"Попрошу-ка я у Осени подмогу."

Лишь устроился на солнечной полянке,
Вышла девушка — задорная смуглянка,
С золотистой шевелюрой, в ярком платье:
"Ты ли, Осень?" — и открыл свои объятья:

"Моя милая, ликующая ди'ва!
Ты из снов моих, что сотканы красиво
Из почти что безнадёжных ожиданий,
Безответных упоительных признаний".

Кто-то скажет, усмехаясь: " Это не'быль!"
Под беззвучные аплодисменты неба,
Словно спаренный полёт, казалось, в вечность,
Но у осени есть тоже быстротечность...

"Если хочешь, задержусь ещё немножко,
Ты, друг милый, не зашторивай окошко.
Что ты любишь: саксофон, а может, скрипку?"-
И послала лучезарную улыбку.

В продолжение поставим многоточье...
На мольберте написал художник ночью
Акварелями струящееся счастье.
Сны сбываются порою в одночасье.