Мемуары проба пера

«МЕМУАРЫ» ("проба пера:))

Мне больше по душе слово воспоминания. Хочу поделиться одним из…
Дело было в конце 80-х прошлого века. Работал я тогда наладчиком сварочного оборудования знаменитых Патоновских разработок. Колесил по всей стране. Чудесное, весёлое время было. Молодость: ощущение, что весь мир в твоих руках и, главное, взаимность. Я имею в виду со стороны жизни. И вот однажды отправили нас с Серёгой в командировку в Армению (помогать пострадавшим после землетрясения в Спитаке). Купили билеты до Еревана и договорились встретиться в аэропорту. Приезжаю я в Борисполь, улыбаюсь тёплому вечернему ветерку. Объявляют регистрацию — Серёги нет. Объявляют об окончании регистрации — нет Серёги. В последний момент, перескакивая с трапа в самолёт, понимаю, что лечу в НИКУДА…
Конечная цель нашего вояжа — Степанован, маленький городишко, где Серёга уже был, а я нет. Вот такая карамболь… Ни мобилок, никакой информацией, кроме той, что в Степановане мы будем восстанавливать БСУ ( бетоно-смесительный узел), я не владел. Лечу… Как ни странно довольно спокойно. Приземляемся в Звартноце (порт в Ереване). Полночь. Гуляю по территории и окрестностям. Вижу: лица кавказкой национальности бьют славянина. Влез. Получил слегка. Оказался парнишка из Одессы. На вопрос «за что?» услышал: «за то, что курил в порту». А я себе думаю: ну, как же так, армяне, напыщенно вышагивающие во всех залах, безболезненно дымят… Выяснилось, что (как популярно объяснили одесситу) ИМ можно, а ему нельзя. Приуныл от начальной дозы местного гостеприимства. Перекантовался до утра и на автостанцию. Купил билет до Степанована и в путь…
Приезжаю, начинаю спрашивать, где находится строительный городок и БСУ - глухо, как в танке. С трудом, собрав по крохам, мизерную информацию, добрался на окраину в искомый городок. Вагончики, балки, столовка… Обычная картина. Чудом нашёл балок (цилиндрический жилой блок) с киевлянами и, испытывая лёгкое волнение, толкнул дверь…
Тишина. Потом из дальнего угла появилась недовольная Витина физиономия. А Витя был знаменит в нашей «конторе» тем, что «НЕ» любил выпить. Витя жил с мамой и в свои 45 успел благополучно развестись со всеми жёнами, и теперь вёл беспечный образ жизни любителя горячительных напитков. Моё появление его явно взбодрило. Но ничего, лиха беда начало… На ожидаемый вопрос, есть ли у меня «с собой», я ответил тем, что достал из рюкзака бутылку пшеничной водки (которую прихватил на всякий пожарный случай, частенько спиртное — оптимальная валюта) и предложил познакомиться. Витя радостно зашуршал у стола, и через час мы были уже лучшими друзьями и коллегами. Потом Витя куда-то бегал и носил ещё бутылки. Потом мы ходили по соседним балкам в гости (где в одном чуть не были зарезаны уголовным авторитетом из Львова). Потом бегали в близлежащий поселок за местной самогонкой и сыром. Потом…
Серёгин голос: «Ну слава Богу ты здесь!» Мы обнялись, как фронтовики после боя. Активные солнечные лучи указывали на полуденную пору. Оказывается прошли сутки, и Серёга, который по уважительной причине опоздал на мой рейс, прилетел на следующий день. Витя улыбался… У Серёги также в рюкзаке должна была присутствовать бутылка водки. И всё завертелось сначала и с новой силой. Прям дежавю какое-то.
На третий день утром, которое даже с натяжкой нельзя было назвать добрым (вместо того, чтобы в конце концов появиться на работе!) , мы с Серёгой решили совершить восхождение на ближайшую гору… (Витя предусмотрительно отказался).
Главная цель — полностью разогнать хмель, ну, и себе доказать, что не лыком шиты. Вышли после обеда. Горка совсем небольшая… на первый взгляд. Перед ней пашня, перерезанная поливочным каналом с одним перешейком для перехода. Перед пашней мелкая но бурная горная речка. Перебрались через неё по гряде больших камней, найдя подходящее место. Шли к подножью часа два… по пахоте… Однако. А казалось рукой подать. Начали восхождение. Красота… птички, травы, солнышко… клонящееся к закату. К вершине шли ещё полтора часа. Сработал обман зрения. По-быстрому сфоткавшись в самой высокой точке и всем всё доказав, вдруг заметили, что начало смеркаться…
Осознав перспективу, ускорили шаг. Перешли на лёгкий бег. Всё равно вернулись к подножью практически в полной темноте. Ни фонарей, ни луны. Как у негра в заднице. Это был шок и холод в груди, и не только. А впереди влажная вязкая пашня, канал с единственным мостиком, гудящая речка… и единственный ориентир — дальние огоньки городка…
Не стану описывать все мытарства, что нам пришлось испытать на обратном пути, НО честно скажу одно: «ужастики» отдыхают. К полуночи сильно похолодало. Мы были близки к истерике… однако держались до последнего. Перейдя по пояс в брод последний речной рубикон, мы (ни живы, ни мертвы) ближе к середине ночи вышли на вожделенный берег с нужной стороны. Ещё около часа тыкались во все, похожие на наш, балки, как слепые коты. И, когда после очередной попытки, открыв ещё одну дверь, услышали знакомый Витюшкин голос: «Кого там ещё черти носят!» Мы почувствовали себя самыми счастливыми людьми на планете… как дети, которые осуществили свою долгожданную и заветную мечту. Молча рухнув ничком на кровати, провалились в сладкое и тёплое небытие…

(ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ:))

БЛАГОДАРЮ ЗА ВНИМАНИЕ И УЛЫБКУ:)