Лоб блестит от засохшего пота,
На лице – раздражённый оскал,
Ухватить всё пытается что-то,
Что годами бесплодно искал.
Ни алхимик, ни древний философ,
А простой доходяга-старик,
Опираясь на сгорбленный посох,
Свыше тысячи вышагал лиг.
Сколько лет утекло между пальцев,
Сколько серых безлунных ночей…
Океаны души у скитальца
Обратились в засохший ручей.
Начинался совсем по-иному
Этот столь утомительный путь:
Полон радости вышел из дому,
Зарекаясь назад не свернуть.
Верил людям и вверил себя им,
С обнажённой и чистой душой,
Но надежду когда потеряем,
В прошлом пользы не видим большой.
Проповедник, утративший веру,
Как в ночи догорающий куст.
Его пламя – миазмы холеры,
Его речи – бессмысленный хруст.
17-07-2018
Лоб блестит от засохшего пота...
© Copyright: Александр Паранук, 2019
Свидетельство о публикации №119092703769
Свидетельство о публикации №119092703769
Рецензии