В растопке мы нуждались и угле,
в муке, крупе и бязи для постели,
а он белел снаружи на стекле –
косой автограф пушкинской метели.
Глядел Ильич с багрового щита,
трепало флаги оттепельным ветром,
но чью кибитку помнила верста,
разрубленная нашим километром?
Шуршала муза палою листвой,
гремело маршем радио в конторе,
я странный путь предчувствовала свой,
за партой сидя или на заборе.
Я не была умней других детей,
но отчего-то Пушкина любила -
уже тогда меня его метель
с пути прямого пагубного сбила
Метель
© Copyright: Марина Бирюкова 3, 2019
Свидетельство о публикации №119092703760
Свидетельство о публикации №119092703760
Рецензии