В наши игры сыграть никому не случится...

На подмостках играют другие спектакли,
Наши песни умело поются другим…
Уголок райский наш расточительный маклер
За полцента пытается сбыть… неживым…

Наши звёзды ссыпаются в чьи-то ладони,
Загребущие… Что ж, чему быть, ведь того…
Только новых не видно на небе,  и кони
Не взлетают на крыльях,  и спит волшебство.

В непроглядную темень роняю перо я…
У бравады немного в руках козырнЫх.
Только слово на «Л» сквозь века – ключевое! –
Умирает, как будто, и снова в живых.

В наши игры сыграть никому не случится,
Наши буквы и ноты погибнут в плену
Ласк чужих даже в самой роскошной теплице.
Вот и осень, но хочется вновь про весну.

Про весну, о весне, о ромашках и маках,
«Who is who» – только время покажет, мой друг.
Пусть надежды и веры сейчас «кот наплакал»,
И пусть Осень, да как (!) зазывает в свой круг.

Ты же знаешь – за нас, что бы ни было, боги.
Раньше времени   прочих/иных торжество.
Ну, давай, сделай вид, что не помнит дороги
В мои летние сказки твоё волшебство.

О весне шепот звёздочек и алфавита,
О весне, о любви, о сплошных чудесах…
Точка жирная, рррраз, и слезою размыта…
За-пя-та-я!!!

Сентябрь? Апрель на часах?