Все строфы какие-то, строки,
Все мысли - сплошная труха
Пустые душевные склоки,
Смешные как шёпот греха.
Коверканье речи и жизни,
Корявый конструктор из слов,
Что лезут, как мерзкие слизни,
Потоком нелепых стишков.
Метафоры, глупые слезы,
Фальшивый сердечный надрыв,
Беспечно-ненужные позы
И творчества вялый порыв.
И все это вертится скопом,
Покой позабыв страшным сном.
Бошка, как какая-то жопа,
Наполнена вечно говном.
Все строфы какие-то, строки...
© Copyright: Олег Беликов, 2019
Свидетельство о публикации №119092701547
Свидетельство о публикации №119092701547
Рецензии