Земля надела вяленый халат,
И в этом Вова Путин виноват,
Мне тесно в зоопарке, как в могиле,
Мой путь - туда, где нет пути назад.
Кружатся над полями стаи птиц,
В подвалах стало больше грязных лиц,
Провинция гремит колоколами,
И вторю звоном я стальных яиц.
Леса покрылись белой бахромой,
И снег идёт хромой, глухонемой,
Отдай мне мотоцикл и одежду -
Тогда я, может быть, вернусь домой.
Могила у дороги и трактир...
О Русь, себя кусающий вампир,
Я выдавлюсь из тюбика наружу,
Я выползу обратно в этот мир.
стешок
© Copyright: Трупчинский Костя, 2019
Свидетельство о публикации №119092600801
Свидетельство о публикации №119092600801
Рецензии