Осень пьёт лишь хлебное вино,
Листья рвёт, смеясь, с календаря.
Коли жив, то знаю, что оно
Вопреки, а не благодаря.
Пьяный дождь не попадает в такт,
Посылая в жопу метроном.
Если кто-то спросит: «Как же так?»,
Я отвечу, мол, другой канон.
Хрен ли плакать в вечной суете,
Что не жизнь, а чисто маета.
Если скажут: «Символы не те»,
Я отвечу, вера, мол, не та.
Я про все знамения забыл,
Не сумел увидеть свыше знак.
Признаюсь, конечно, что любил
Всё не тех и, верно, всё не так.
Обещать не стану даже впредь
Ничего. Пусть верят дураки.
То, что удалось мне, - это ведь
Не благодаря, а вопреки.
Осень пьёт лишь хлебное вино...
© Copyright: Макс Шалаев, 2019
Свидетельство о публикации №119092606950
Свидетельство о публикации №119092606950
Рецензии