Она

    Кровей намешано не мало в ней:
От голубых до алых, что с востока…
Лицом с портретов классиков кистей,
С прищуром иудейским кареока…
   По силам ей словами поднимать
Из грязи, из уныния, из боли,
При надобности может затоптать
Кто на пути её железной воли!
     Пути к сердцам умеет выстилать
Харизмою, манерами и взглядом,
Но не по статусу ей отступать
И поворачиваться к ветру задом!   
    Она способна с полуслов понять,                Не доверяя, как не странно, верить,
Умеет род ценить, отца и мать,
Людей достатком не привыкла мерить!
    Для всех- «Миледи», детям,- педагог,
Для мужа,- друг, любовница, опора…
Немало выпито и пройдено дорог,
Но полнится, как в юности, задором!
     Она, как книга, и прочесть её
Не каждому по жизни удаётся:
Толь мелкий шрифт, толь смыслом витиё,
Но переплёт красив, да и не рвётся…
     Она добра в подобие святых,
А в ярости, как сто чертей в упряжке,
Естественна в слезах своих скупых,
И любит, не гадая на ромашке…
     Она, порой, чертовски хороша,
И, вопреки годам, божественно красива,
И  держит равновесие душа,
Жонглируя «шарами» креатива…
     Она и плюс, и минус, и маяк,
И генератор, что рождает токи…
Она- сестра милейшая моя!
Дай, Бог, ей счастья рек широких и глубоких!!!