Глотая сумраки взахлёб...

Пока ещё сентябрь, осень
И плавно холодеет дождь,
И неба чувственная просинь,
И бьёт ознобом первым дрожь...

И сорвано кружатся листья
Там, в лужах, словно корабли
Средь океанского всесилия,
Плывут с заката до Луны...

Хандра охватывает числа.
В дым утопического сна
Переиначивает мысли
И переводит их в слова...

Перо оставит на бумаге
Порывы ветреные грёз
И сказочных повествований
Фантазии! И терпкость слёз...

Минорно существуют звуки,
Вводя сознание в новый сплин
Несуществующей разлуки,
Что рвётся каплями с вершин...

Пьянея пеной многоточий,
Глотая сумраки взахлёб,
Вкусив никчемность философий,
Бросаем сущее в полёт...

Сгорают восковые крылья
И оплавляется перо...
И безуспешные усилия
Взлететь! Вспорхнуть! Не суждено...

Клин провожая журавлиный,
По бездорожию бежать,
Ловить руками воздух с пылью
И задыхаясь помнить, знать.

И неба чувственную просинь,
Ознобом колотящий дождь!
И одуряющую дрожь!
Когда сентябрь - это осень.

25.09.19.