О том, что не бывает сразу...

   Писать, иль не писать?.. Но если и писать, то и не сразу.
Чуть опосля, когда минует вдаль столь суматошный век;
Пройдут пред взором шесть слепых (от Брейгеля) калек;
И скроет грязь земли, как чистый хлопок, белый снег;
Иль под наитием неясных дум, иль просто - по заказу,
Пытаясь отыскать всего одну лишь только в смысле фразу,
Что для души, что перейдёт в конце всего в другую фазу,
Вернёт всё вспять, остановив у времени неспешный бег,
Вслед ниспослав завистникам или потоп, или проказу.
Но всё обдумать лишь, и повторюсь - всё то ещё не сразу.
Чтоб осознал тот равнодушный к чужим бедам человек,
Какую он приносит в этот мир (поправ его ногой) заразу.
Всяк, мудрость поколений предыдущих так приятна глазу,
Когда те изреченья для души запечатлеем мы уже навек.
Грязь смоет с берегов теченье быстрых, горных рек;
И древо пустит из ствола ввысь устремившийся побег;
И путник вновь найдёт себе гостеприимный кров, ночлег;
И охранит от бедствий разных самодельный оберег,
Чтоб не пропасть душе, что так слаба к чужому сглазу.