Грибное

Грозою освежило в мае веси,
Грибами потянуло вдруг из леса,
Забыв, что ныне вовсе не сезон,
Я кинулся туда вдыхать озон.
Среди «безрыбья» рощи, как фурор,
Мне встретился лишь сирый мухомор,
На фоне чьих-то (лосевых?) лепешек.
Увидел я насколько он роскошен,
Стоял он, как маяк на островах,
На радостях не съел его едва.
Красавца жалко резать стало что-то,
И я лишь ограничился с ним фото.
Явился он во сне в ту ночь ко мне,
Но кто мне растолкует феномен? -
Когда грибы пошли потом гурьбой,
И лезли в кузов мне наперебой,
Как будто по указу Минпромторга,
Не ведал я уже того восторга.
Маслята собирая точно с грядки,
Считая их на сотни - не десятки.
Носился я по дебрям- вот ведь пруха,
Как гончая, укушенная сука.
А если попадались мухоморы,
Я клал на них, как водится- с прибором.
Им шляпы я сносил своей калошей,
С досады, что попался «не хороший»
Устав от беготни- упал за куст.
Подумалось:" служителей у муз-
Их раньше было меньше легиона,
От Пушкина до Бёрнса и Вийона,
Ну сто их было, двести может где-то,
Плюс три  еще в кругу моем "поэта"
И если кто из них читал стишок,
Культурный получал я, братцы, шок.
Сейчас же на просторах Интернета,
Чего ведь, уж простите, только нету,
Бывает на шедевр положишь глаз-
"Ну Грозный, Иоанн"...
И весь вам сказ!"