Птаха

Я слушаю ночь, не мигая гляжу в темноту. И дышу на ладони, пытаясь согреться. Я чувствую в ней наготу, и жалость, и может быть, чуточку фальши – хотя ночь не может нам врать. Ночь не даст нам не спиться, не спеться…

И где-то в низине озёрной случайно вдруг вскрикнет ночная, голодная и одинокая птаха… ей незачем вовсе стремиться туда, куда рвутся осенние птицы-мигранты, к теплу, и к хорошему корму. И вот она плачет – от страха…

В конце сентября солнце греет немного, обманчиво дарит тепла уходящие крохи.  А ночью уже по-осеннему зябко, и ветер колючий, и воздух на выдохе-вдохе шершаво пройдется по горлу…

Как ты, одинокая птаха, найдешь ли себе пропитание? Иль станешь сама поздним  ужином для стаи бродячих котов? Под ветра заснешь завывание, но вот возникает вопрос – проснёшься ли ты на рассвете. И будет удел твой каков?

Беззвёздною ночью всегда чуть печально на сердце. И тучи повисли так низко, и лишь силуэт различим стоящего поодаль дома… Уже не трещат камыши, и птаха уже не кричит, стоит тишина – лишь такая бывает за городом, где не слышно шуршания шин по раскисшей асфальтовой трассе. 

Сквозь вязаный свитер по коже уже пробирается холод ночной, предрассветный. Пора просыпаться – а ты и не спал этой ночью совсем. Ты все думал о птахе… О том, что мы все – те же птицы у странной злодейки-судьбы на посылках… Кто к югу стремится по старой привычке, и как нам твердит генетический код. А кто-то – та самая глупая птаха в озёрной низине, что ждет, когда съест ее дикий ободранный кот.

23 сентября 2019