Из лет младых в душе своей угрюмой
Несу я песнь, где музыка без слов,
Что состоит и з ветренного шума,
И шума речки, как у мастеров.
Я не маэстро,грусть чтоб песни этой,
Переложив на ноты, спеть её,
Но сердцем вижу в ней пртоки света
И отраженье смутное твоё.
Что всюду рядом, с первой грустной нотки,
Под скрипы в пальцах старого пера,
От хрипа с вздохом,сдавленного в глотке,
И до конца, до смертного одра.
Рассвет туманом призрачным вздымался
Над зыбкой гладью старого пруда,
Где песни звон печальный зарождался,
Тобой чтоб стать зарёй, и навсегда.
Из лет младых...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119092406231
Свидетельство о публикации №119092406231
Рецензии
