Истина, которая в вине

Первый год - проросло,
на второй - зеленеют побеги,
третий (любит Бог Троицу, что тут скажешь) - можно уже не прикапывать.
На четвертый зимуем без шубы,
а на пятый - сверкают салюты в небе
сигнальной гроздью.

Урожай, что созреет к седьмому году - Богу.

Только после поспеет вино.

Есть законы природы, которые просто нельзя объегорить:
не привьются к березе сливы,
не собьются с ритма приливы,
не сойдет с орбиты Луна.

И Она - не покроет матом. Ни раскроечным, ни словесным, ни шахматным.
Потому что в вине ли истина?
Да, но не в том, что на спирте.

Есть причинность всего бесконечного,
есть конечность всего беспечного,
есть опека - на подопечного, но Она - никогда не покроет матом. Ни раскроечным, ни словесным, ни шахматным.

Есть вино.
Есть вина.
Есть истина.

Как говорит Фокс Маулдер? Истина где-то рядом.
Истина жмется к ноге по команде естественной.
Истина машет хвостом собрату по разуму.
Истина лижет носы щенкам несобственным.

И никогда не покроется потом от пробежки лыжной, потому что
Она никогда не покроет матом. Ни раскроечным, ни словесным, ни шахматным.

Странно, но старцев принято звать "мама": "Мамо Габриэле, моли Бога о нас!"