Мертвый поэт

Покрыта матовою пелериной из виссона,
Интеллигентною печалью полны  очи...
На запахи пролитого вина и на немые стоны,
Уверенно крылами стрекоча средь ночи,

Летишь ко мне забытья непоседа,
Сильфида из отряда мертвоедов...
Летишь, мерцая перламутром крыл...
Поэтом я когда-то был...


Рецензии