Я больше о тебе не напишу

Мы встретимся. Тот день настанет и придёт. В четыре с четвертью часа, и будет пятница. И мёд. И будет солнце землю жечь, как будто это - печь, как будто светят сотни тысяч солнц. И ты придёшь. И я приду. И захочу я опьянеть, а ты захочешь посмотреть. И будет пахнуть всё травой, и чабрецом, и лебедой. И я приду. А ты открой.
В каком-то из стотысячных годов, в такой-то день, во столько-то часов, на поезд не успел и опоздал. Ты уезжал совсем. Тебя никто не ждал. Ты уезжал совсем. Ты проклинал года. Ты не хотел ни есть, ни спать, а навсегда стереть все в пыль. И ты просил, чтоб всё, что бережно хранил, я Позабыла навсегда. Любовь, тебя и города. А я наивная была. Я всё любила и ждала, я все прощала и ждала.

И пятница. Пять с четвертью часов. И воздух весь пропитанный тобой, и, кажется, что прикоснусь, и бахнет ток. Не двести двадцать, а пять тысяч вольт. И ты, как самый белый свет, как яркий луч, как жёлтый цвет, ты снова в жизнь мою войдёшь. Не отпущу, ты не уйдёшь. В шесть с четвертью часов меня ты за руку возьмёшь, и ласково к груди прижмешь. И станет очень горячо, и мы дотронемся плечом, и мы поймаем шёпот с губ, ещё.. Ещё.. Опять.. Опять... И нам захочется не спать и полететь на край планет, и встретить там вдвоём рассвет. И написать письмо из звёзд, и ветер чтоб его унёс.

Я буду долго на тебя смотреть, на шоколад волос, в глазах на солнце видеть медь. Семь с четвертью часов. И смех твой зазвенит, как миллион колоколов, набатом раздаваясь в пустоте. Скольких ты обошёл, чтобы понять, кто - те? И сколько дней ты прожил в темноте? Как славно, что меня нашёл! Я - тёплый плащ, нам будет хорошо. И в восемь с четвертью часов, настанет время быть надеждой. Ты улыбнёшься ядовито нежно, обжигающе и колко, держа ромашку в тонких пальцах, встанешь полубоком, и спросишь, будто для прогноза сводки:
- что скажешь? как тебе погодка?
И это будет самое смешное.. Такое тёплое, совсем родное. И смех наш будет громким, звонким, и в девять в четвертью часов уже не будем одиноки.

Мне хочется прочесть ещё быстрей, сто тысяч лет, сто тысяч дней, в которых ты совсем ушёл. И больше счастья не нашёл. А если все-таки нашёл, то сотни дней вернуть назад, на десять множа, невпопад не говорить и промолчать. Чтобы тебя мне не терять. И никому не отдавать.
И не делить тебя не с теми.

Дарю на память цвет сирени.
Такой же летний, тёплый, нежный, и он умрёт в твоих руках. Умрёт в руках с моей надеждой. Ты положи между страниц, и попытайся не забыть, что он ещё быть может быть, сумел бы так же полюбить.

В десять без четверти о том,
писать закончила, о чем
я не смогу тебе сказать.

И цель моя:
Любить.
И ждать.
Не отпускать.
Не забывать.

И будет пятница.
В четыре с четвертью часа мы встретимся...

(с) Анфимова