Играет блицем мягкий свет рассвета
Играет блицем мотыльковый труд,
У межсезонья горицвета круг
И в кружевное марево одет он.
Скажи друг-стих, что под пером родится,
Тебе не важен судьбоносный счёт?
Нет меня прежней говорливой птицы,
Всё больше тянет созерцать, а что ещё
На рубеже разыгранной превратности,*
Где шрамы прежних срезов обагрив,
Зелёные витки стеблей акации,
Им медоносить под иной мотив.
Вот так, друг клён! Вчера ещё согбенной,
А ныне лёгким облачком лечу,
Купаюсь в солнечных лучах блаженно,
Стон бессловесный заменил «хочу»
-
Писать стихи – непыльная работа*
А буквам быть в соцветье на листах,
Беседовать своеобразной нотой,
Тонка, психологична – непроста.
Оттенки слов – так видит цвет художник,
Палитра открывается спонтанно,
В такт плещутся на лист, как из фонтана,
И не поспеть за мыслью, рисовать,
Как сыплется крупинок снежных манна,
Так манко-притягательна возможность
Кружить строфой (без цели филигранно),
Невидимой рукой отображать
Гречишных хлебцев – крохам фаворитам,
Слетелась стайка юрких воробьят,
Обнять бы всех, ладонью рот прикрыт, а
В пичужьем таборе бесчинствует отряд.
Другой – доверчив, не из робкого десятка,
На пеночку повадками похож,
Кустарник ему – мягкая кроватка,
Под крыльями листов и в зной и в дождь.
Боится кошек. Может, пра-пра-память;
Малыш, я – не смотритель маяка*,
И не держу за пазухою камня,
И никогда б не поднялась рука
-
Вновь за окошком хмарь и сентябрится,
А на душе, мой друже, февралёво…
Кружится ижица с глаголицей сестрицей
Под перекрёстность звуков снова, снова...!
//«стефенские» кустарниковые крапивники жили на острове Стефен и все были переловлены еще в конце 19 века единственной кошкой, которую держал в качестве домашнего питомца смотритель местного маяка//
Свидетельство о публикации №119092208101
Писать стихи - не пыльная работа?!
О, это, друг мой, как сказать...
Порой в таких местах выискиваешь что-то
С единой целью - краше показать...
Про это, помнишь, Анна* рассуждала,
Хотя порой с ней не согласна я...
Но в этом случае нисколь не возражала,
В предвзятости нисколь не обвиня!
Палитра слов у всех нас самобытна
И взгляд выхватывает из всего лишь то,
Что интересно, ярко, незабытно,
О чём лишь ты расскажешь, как никто!
Но разве сам процесс - это работа?!
Что до меня, так вовсе даже нет -
Что-то волшебное! Продлилась бы та квота,
Дарованная Небом, не гасили б свет!
Июль иль май, январь иль сентябрится
Рисует пусть слова пером Жар-птица!
***********************************
Анна - имеется ввиду Ахматова. Помнишь её строки: Когда бы вы знали из какого сора... ну, и так далее!
С искренним теплом к тебе:
Валентина Карпова 24.09.2019 00:22 Заявить о нарушении
Хорошая, моя!...Когда стихи живые,
Из них росточек мысли прорастёт;
Я с Анной соглашусь, и не впервые,
Ведёшь рукой и стих-цветочек под дождём,
Как будто ждал полив, как жаждет пашня,
Что пересохла, иль обледенела,
Душа обязана трудиться, вот что важно,
Тогда и слог усовершенствуешь умело..
Да... помнится, была в недоуменьи,
Когда поэт назвал стихи - работой,
А вот когда работа - в наслажденье,
Не зная шор, полёты за полётом…
А с опытом и кружева мелодий,
Пусть примитивен слог и логик нет,
Чтоб передать его простор в себе-
Необъяснимый свет, – он шторм заводит
Не разрушителен тот труд «рыбацкий»
Предчувствие стихов не объяснить,
Прикосновение волшебное к вибрации,
Вновь Парка тянет тайной нить!..
Спасибо, Валечка! Щедрый твой подарок – самостоятельное произведение, с надеждой на дальнейшее со-творчество!!:))
Надежда Дрессен 23.09.2019 11:41 Заявить о нарушении