Посвящение Сергею Есенину

К земли склонилась липа вековая,
Берёзки пышногрудые грустят,
И с журавлями осень пролетает
Над нами, как и много лет назад.

Уж не вернуть того, с кем отмечталось,
И не забыть того, с кем не сбылось…
Как страстно им любилось и писалось,
Но вот пожить подольше не пришлось.

Нет, не был он пропойцей и повесой,
Прожжённым хулиганом он не был!
Прикрыта ложь ажурной занавесой
Из тех стихов, что сам же сочинил…

Я с ним стою среди долины сонной,
Строкой, как алкоголем опьянённый,
И чёрный человек нас в даль ведёт,
А иволга так жалобно поёт…

Как у него, в душе моей тревога
За день грядущий проданной страны…
Звон колокольный…Дальняя дорога…
И лай собак… И обращенье к Богу
С неясным ощущением вины…

Мне средь своих чужим быть одиноко,
Своим среди чужих стать не стремлюсь,
Лишь ты со мной всегда, голубоока,
Светловолосая есенинская Русь!

Безгрешным не был он, но, видит Боже,
Понять всегда труднее, чем винить,
Его стихи нам ближе и дороже,
Поскольку в их канве России красна нить!

В Отечестве не любят глас пророка…
Здесь неба синь оделась в его грусть…
Чу! Ветерок доносит из далёка:
Я к вам в стихах по осени вернусь!