Стихи

Стихи - это то, что запросто не пропадает.
Шепчутся строки, срываясь с обветренных губ,
Тихо настолько, что толком никто не узнает,
Ни автора, ритма, даже того, что груб.

Даже того, что душа там открыта настежь,
Даже того, что мир весь принимает и ждет.
Ты ведь, конечно, за стих этот скоро заплатишь,
За каждый твой стих - запрос на жизненный счет.

Слезами, молитвами - сам выбирай купюры.
Сердцем пустым. Ты ведь все вылил в слова.
Душу продай и прокляни цензуру,
Стих не забудешь, ты же вложил себя.

Тихо срываются строки с обветренных губ.
Сам то не знаешь, что заставляет шептать,
Только все кажется - скоро ухватишь суть...
Только не нужно в стихах эту суть понимать.

Пытаешься вспомнить детали, каждое "вы",
Как будто кому-то конкретному это писал.
Давно не взывал так, давно не искал судьбы,
О, как же давно ты так яростно не вспоминал.

Сыпятся строки, из памяти быстро скользят
И опускаются. В мире осядут на дне.
О них в этом мире не часто скорбят,
О них и не знают, слова то нужны тебе.

Стихи - это то, что запросто не пропадёт.
И пусть не нужны, их будут на стенах писать.
И будут идти, когда мимо, может, когда в обход.
И будут на холоде строки, как ты, шептать.