Проходя, собираю колосья.
Урожай нам погодою дан.
Наш достаток-богатая осень,
Поле жатвы–любви океан.
Все жнецы ведь от племени Бога,
Сельским отроду мать изрекла.
Не покинул родного порога,
Моя совесть меня позвала.
В тех снопах радость чую доселе.
Обнажающий серп - мой слуга.
Потом праведным горд в моём теле,
Когда жну-борозда дорога.
Я с народом и в этом награда,
А иным мне на свете не стать.
На селе поработать все рады -
Поэтической жатвой дышать.
Иду собирать колосья
© Copyright: Максим Троянович, 2019
Свидетельство о публикации №119092204144
Свидетельство о публикации №119092204144
Рецензии
