Готика

Не смотритесь в зеркала.Не смотритесь...
Зазеркалье - мир неласковый, строгий.
В мрачных залах бродит каменный витязь,
Спотыкаясь об крутые пороги.

Он - бессменный страж безмолвного мира.
Он - привратник его пыльных покоев.
В них не прибрано, убого и сиро,
А пространство не обнимешь рукою.

Вновь прибывшему нельзя заблуждаться -
Типа, грешен я, - вернусь - ка обратно!
Тишины ему уже не дождаться,
Гулким эхом разобьет многократно

Трубный глас многострадальные своды,
Что еще и не такое видали.
До тебя, давно земные народы,
Отработали разверстые дали.

Не боятся смерти только придурки,
Но терзает меня мысль подсудно:
Где я был,еще без розовой шкурки,
Перед тем, как мир явиться так трудно?

До тебя ушли во тьму миллиарды,
На текущий сей момент - миллионы.
Но увы, корон не носят бастарды,
На фига им эти ваши короны.

Ни богатства, ни чинов, да и званий -
Просто бродят оголтелые тени.
Не для них - рассвет пугливый и ранний,
Не для них закат, исполненный лени.

Вот колотит алкаша на кушетке,
Он распят на ней, как кура на гриле.
И кричит, что дома ждут его детки,
И что б стопочку ему здесь налили.

Он по - тихому уйдет на рассвете,
Отстрелявшись в этой жизни, как в тире.
Без него его несчастные дети
Будут трудно подрастать в этом мире.

Кто - то выедет вдруг прямо на встречку,
И коллапс организует всем полный.
Вот они уже выходят на речку,
Где у ног Харона плещутся волны.

Не достался уан уэй тикет кому - то.
Повезло ему, а думал - непруха.
Лайнер с нетто взмыл, а с ним был бы брутто,
Да потом нырнул к земле, бляха - муха.

Вздрогнет сердце, если только представишь,
Как порою смерть бывает нелепа.
Погрузились на подлодке, а та вишь,
Экипажу стала форменным склепом.

И отдельная глава - террористы.
Что ни день, уносят жизни теракты.
На иконах скорбны лики Пречистой,
И предвестники в глазах катаракты.

Он - рыбак, с таким значительным стажем,
Что осилит даже бурные воды.
Но однажды,хорошенечко вмажет,
И забудет про знакомые броды.

Приняла его река без возврата.
Долго рыскали по дну водолазы.
Ночью в небе облаков зиккураты
От Сваровски прячут бледные стразы.

Ночью сны купают грешные души
В нарисованных, мультяшных купелях.
А купели нарисованы Рушевой,
Турбиной стихами - словно в капелях.

Там Цветаева тоскует без кофе,
А Ахматова соседку не слышит,
И на стенах,неприкаянный Иофе,
Свои формулы смертельные пишет.

Поэтессы, словно в реках наяды,
Заколдованные омуты ищут,
Белоснежные сменивши наряды
На худые и сырые рубища.

Понимают ли они бесполезность,
Этих странных, непонятных поступков,
Как прекрасна их живая болезность,
И как теплится - звеняще и хрупко...