Сентябрь

нет, мой свет, о таком не плачут, и стихи о таком не пишут.
вот Сентябрь — кудрявый мальчик — укрывает листвою крыши, шепчет сказки озябшим клёнам, обещает, что будет лето, взглядом город окинув сонный, посвящает ему сонеты. а в руках Его сотни писем, не дошедших до адресата, краски охры, охапки листьев, миллионы цветных закатов.

милый друг, ты не бойся хмари. не страшат пусть ни мрак, ни холод. на небесной Его вуали звёздный путь бесконечно долог.
в нежном сердце Шопен и Моцарт, Он усталым пророчит счастье. паутинки блестят на солнце — нитки вен на Его запястьях.
а над городом слышно скерцо.
мой прекрасный, волшебный, юный...
лишь теперь, с этой болью в сердце, стал так близок и ясен Бунин.
и Сентябрь, зажигая свечи, тихо бродит по тротуарам, смотрит в окна осенний вечер. на холодных пустых вокзалах замедляют свой бег минуты, чтобы кто-то успел проститься. и снежинки блестят как будто на пушистых Его ресницах.
пройдет месяц (немногим больше) — первый снег заметёт дороги. станет, ангел, спокойней, проще — ни печали и ни тревоги.
кружит листья осенний вихрь, Он танцует, целуя руки. в сердце, свет мой, тепло и тихо.
я теперь не боюсь разлуки.