Уж навеяло, так навеяло...

Кажется, я посмотрела в бездну!
И никакие это не пародии, а настоящая любовная лирика!


http://stihi.ru/2019/09/03/714
К чему стихи слагаю я натужно

…………………………………
Стою пред Богом голый, безоружный,
А он мне лирой тычет прямо в бок.
Конечно, отказаться я не мог,
И вот – пишу. Упрямо и натужно.

Напряг всю жизнь – ну это ль не издёвка?
Ведь от него бывает геморрой
И прочие приятности порой…
Но, что же делать? Выручай, сноровка!

Несу свой крест – мне в помощь рифмодел,
Негодную обновку вновь надел –
Дарёному коню не смотрят в зубы.

Пишу натужно – без натуги как?
Сонет трепещет на ветру, как флаг!
…Когда б не пародисты-душегубы…


http://stihi.ru/2019/09/08/1836
У женщин в жизни - истина своя
…………………………………

…А у мужчины – истина своя,
С коллайдером она андронным схожа –
Поел, попил, набил соседу рожу,
И затерялся в джунглях бытия.

Проснулся – снова надо пить и есть.
Какая-то толчётся в кухне дура…
Пора за стол. Затушенный окурок
Летит в окно.  И пусть сочтёт за честь,

Что рядом сел, не кто-нибудь, а Я.
Внутри меня живёт душа моя.
Не то, что у неё, бездушной твари.

Поем борща, картошки и котлет –
Питаться должен хорошо поэт,
Когда он сыт, то он всегда в ударе.




http://stihi.ru/2019/09/21/896
О, жизнь моя глухая, без просвета
………………………………

Сижу один, вновь без тепла и света!
О, жизнь моя, «иль ты приснилась мне?»
Какое лето? За окошком снег.
Звоню наверх – от Бога нет ответа.

Зачем мне дар? Мне за него не платят,
Не дар, а так – какая-то зола.
Из-за него и жизнь не так легла,
И сам лежу я поперёк кровати…

И чует что-то, что внутри меня,
Что в этот день без света и огня,
Придётся быть мне жертвою невинной.

За свой талант, что свыше Богом дан,
Зарезан буду, как простой баран,
Не доползя до жизни половины!





http://stihi.ru/2019/09/21/2265
Живому тяжело висеть в петле
……………………………………

Поэту тяжело висеть в петле,
Но пародист и тут найдёт зацепку –
Ногой жестокой выбьет табуретку
Поэт качнётся в чужедальней мгле.

Приснится счастье в предпоследний миг –
«Как хороши, как  свежи были розы…»
Но призрак удавления угрозы,
Раскачиваясь, наш поэт постиг.

Не доставая пяткой половиц,
Поэт рукою отгоняет птиц –
Стервятники собрались,  семь иль восемь…

Поэта очи выклевать хотят,
Так за талант ему, наверно, мстят.
А кто теперь, как он, опишет осень?