О грибах, кресте и непатриотизме...
Отложив на послед провизию и прихватив малюсенький пакетик для возможной добычи, согласно примете – большие кузовки отпугивают удачу, приступаю к тихой охоте…
И вскоре, как и должно, кулёчек наполняется отборными белыми грибками с детский кулачок шляпками, а сам же, не нарушая шутливой поговорки: жадность – мать героизма, иду не к машине, а прочь от неё, в объятия щедрого леса.
Спустя какое-то время дорожка становится едва видимой, но успевает вывести на опушку с поляной, подковы коей обрамлены рослыми, вдоволь постаревшими берёзами, перед которыми сказочный простор. Это Иван-чай и люпины украсили малахит полюшка сирене-розово-красными тонами.
А позади то же грибное царство. Вот и семейка белых, ещё, ещё…
И… разминая шею от неусыпного дотоле поиска красавца боровика, продолжая созерцать завораживающие дали, обнаруживаю неподалёку, почти вровень с одиноко стоящей ветлой крест, у основания которого просматриваются очертания бугорка, может… Да нет же, никакого жилья поблизости нет. Подхожу… Деревянный и крепко сколоченный, без имён. Под ним осколок известняка. Скромный луговой букетик. Табличка. Здесь была война. Всё!
И... лавина воображения.
Трогательно. Искренне. До слёз.
И не надобно лживо помпезных лозунгов, заказных шествий, ленточек сомнительной свежести на зеркалах авто, лукавых дебатов о скрепах и патриотизме. Просто посетим погосты, не по случаю, а по зову, помянув родных и близких, каждый по-своему и так же, как здесь, обеспечим уход и порядок молча, ибо скорбь и память не нуждаются в показухе...
И пусть везде лето будет грибным, а поля цветущими.
Свидетельство о публикации №119092104479