43. Из писем...
И в придуманной яви тянусь,
Всё надеясь, а вдруг… прикоснусь,
Я к живой, настоящей, тебе…
Понимая, что маленькой ложь
Не бывает… Она просто есть…
И придуманную тебя, здесь,
Не почувствую я… Только всё ж
Вновь по призрачной плоти, рукой,
Почти веря, что чую тепло,
Проведу, прошептавши ещё:
«Снов счастливых… И может… со мной…»
Свидетельство о публикации №119092009039