Больше некому печь плюшки,
Укрывать во сне покрывалом,
Молоко приносить в кружке,
Обещать, что дело за малым.
Больше нет ощущения дома,
Только эти безликие стены.
И раскаты весеннего грома
Не пророчат тебе перемены.
Только кофе горчит верно,
Только кот теребит лапой,
И натянуты в струны нервы:
Не побудешь теперь слабой.
Больше незачем ждать лета,
Не найти мотылька в луже
И в себе не нарыть света,
Даже если ну очень нужно.
Больше некому быть рядом,
Рисовать на стене парус
И, любя, провожать взглядом.
Ничего. Ничего не осталось.
Шрамы
© Copyright: Мария Шувалова Овсейцева, 2019
Свидетельство о публикации №119092008286
Свидетельство о публикации №119092008286
Рецензии
Одиночество, это болезнь души.
Хорошо, что есть стихи,
Как материка верхи,
Над бездонным Океаном,
Хоть спокойным, хоть и рьяным.
И когда корабль разбило,
Тянет к тверди Божья сила,
Тянет к слову и поэту,
Не в пучину, к неба свету.
Любомир Фёдоров 30.09.2022 12:13 • Заявить о нарушении
Хорошо, что есть стихи,
Как материка верхи,
Над бездонным Океаном,
Хоть спокойным, хоть и рьяным.
И когда корабль разбило,
Тянет к тверди Божья сила,
Тянет к слову и поэту,
Не в пучину, к неба свету.
Любомир Фёдоров 30.09.2022 12:13 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.