Европа. Город. В камере отеля
безмолвствует роскошный телемир.
Слегка кольнул, увязший в тканях тела,
давно окаменевший белемнит.
Ты, чертов палец памяти, сравненьем
не тычь под рёбра, сердце бередя!
Пусть будет просто: вечер, воскресенье,
на улице — брезгливый плеск дождя.
Он лупит в заколоченные ставни,
в худую крышу, в мертвую трубу...
В центральноевропейской глухомани
лежу я, как в повапленном гробу.
Немая дикторша даёт мне знаки,
но только в разных с нею мы кругах...
Мне снятся говорящие собаки
и запах сена на грибных лугах.
Тоска
© Copyright: Александр Волог, 2019
Свидетельство о публикации №119092004724
Свидетельство о публикации №119092004724
Рецензии
А быть совсем не может по-другому,
И снится покосившийся нам дом,
Тоскуем мы по самому родному,
Купаясь даже в золоте чужом…
Александр Кунин 22.09.2019 09:52 • Заявить о нарушении
И снится покосившийся нам дом,
Тоскуем мы по самому родному,
Купаясь даже в золоте чужом…
Александр Кунин 22.09.2019 09:52 • Заявить о нарушении
Благодарю за отзыв и присланные стихи. Всех успехов!
Александр Волог 22.09.2019 12:06 Заявить о нарушении
Александр Волог 22.09.2019 12:06 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.