Полёт в мечтах

Я струн касаюсь старенькой гитары,
А кажется мне, трогаю лучи.
Лучи и осенью всё также горячи.
От них, пылают осени пожары.

Вот и берёзы вспыхнули огнём,
Горящим ярко-золотым пожаром.
Пылают клёны жаром, ярко-алым.
И свечи лиственниц, мир освещают, днём.

Лучи касаются брусничников, в тени.
И ягоды сверкают, как рубины…
Горят гранатом – ягоды рябины…
А росы – жемчугом, украсили все пни…

На ветвях ивовых – колье на паутинке…
Наверно, осень обронила на бегу,
Услышав эха крик, на берегу,
Приняв его за крик сестры блондинки.

Сестру так часто путают с туманом,
Который бродит лесом, по ночам.
Её сестра гуляет по утрам.
Гулять ночами, запрещает мама.

Сестрица будит спящие грибницы.
Не зря её ведь Флорою зовут.
И появляются то там, то тут,
На свет, грибы, покинув мрак темницы.

И дождь грибной, сверкающий в лучах,
Смывает  пыль  с фетровых шляп красавцев…
Я струн гитары старенькой касался,
На нотах-звуках, улетал в мечтах…

Про фото:
Эта девочка так похожа на Флору, что я вынес её на страницу.