Насмешка

Проза шага, сделанного прочь,
чуть смутит уверенность в грядущем
невниманьи...
Я за подающим
выходил в потрёпанную ночь,

да, увы, не много подсобрал:
пару звёзд, лучи из бледных окон,
чуть тоски во взгляде одиноком
и рисунки с выбеленных скал.

Да, набор, конечно, никакой,
но и жизнь, по сути, никакая.
Так что, если хочется из рая
хоть чего-то - выбери покой!

В нем весна тревожит и январь
нежным ликом вечного апреля...
В жизни все (поверь мне!) - еле-еле,
даже космос движется, как встарь.

Протяни холодную ладонь
в только что открытое пространство
своего дурного постоянства
в нелюбви!
Себя за душу тронь,

и замри!..
По трубам полных вен
этот мир мгновенно рассосётся,
будто смерть, в которой юный Моцарт
усмотрел ремесленника тлен.

Закрывай бесстыжие глаза,
без тоской надуманных условий,
и молись.
В твоём последнем слове
ничего, один лишь взгляд назад

и моя умаянная грусть
по тому, что где-то носит ветер.
Нас так мало здесь, на белом свете...
А хотя...
Ну, мало...
Ну и пусть.

Все равно, ни выпить, ни испить,
ни разлить сакральное в итоге.
Даже демон думает о Боге,
если душу хочет укрепить

перед тем, как в жертву принести
чью-то жизнь, исполненную страсти
прикоснуться к скомканному счастью
хоть себя на плахе обрести!

Что уж я?!
Тем более ложусь
на алтарь исполненных желаний.
Чин по чину - всё, как было в плане.
Только я - не плачу, а смеюсь...

над собой.