И так бывает

Я так скучаю по тебе,
По голосу, манере речи.
По переливу глаз в тот зимний вечер,
Скользящим взглядам по руке...

Я так скучаю по тебе,
Куда пропали твои искры?
Что нежно-нежно, быстро-быстро
Летели врозь, как струи по реке...

Я так... безумно претворяю
Реальность сущности в мечты.
На звук пришедшей эсемески
Я каждый раз мечтаю, что там ты...

Я каждый... впрочем, уж не важно
Чего лить тоннами слова?
Не день, не месяц, а года
Пошли с тех пор, как я... ( мертва, жива?)

Надеюсь, в тот же зимний вечер
В укромном месте ты найдёшь
Хотя б минутку, чтобы плечи,
Мои ты плечи помянешь.

Не надо слов высокопарных,
Не надо лести слов, любви.
Ведь был когда-то же бездарный
Поэт, что сам себя сгубил.

Томим тревогой полыханья,
Не в силах жар в груди унять.
На периферии сознанья,
Себе себя не понимать.

Отдав все сердце, жизнь и душу,
За счастье в жизни пострадать,
Что слезы рвутся ТАК наружу,
Что нету сил, чтоб их сдержать.

Тот человек совсем отчаян,
Он не любовь, увы, молил.
Своим талантом и признаньем
Он правду в вере попросил.

Молчать не мог и многоточий
В конце строки не ставил он.
И как и ты, был удивлён,
Когда его назвали «зодчий».

Любовь - не счастье и не мука.
Любовь - не радость и не грусть,
Любовь - противнейшая штука,
Что не поймёшь ее. И пусть

Расскажет кто-нибудь об этом,
Что нет симптомов ярких, нет.
Что не играет жизнь зелёным цветом,
И не всегда отыщешь след.

Удача ж будет только против,
И посмеётся, и не раз,
Когда ты скорченный напротив
В карманы сунешь про запас

Не важно, что - все растворится,
Все пропадёт, и твой зелёный цвет,
Одним ответом небылицам
Бескомпромиссно, резко - «нет».

А тот поэт утоп в объятьях,
В объятьях дум и сладостных речей,
Что никаких других понятий
Нет, кроме, как « о ней, о ней...».

И воспевая погибель свою,
Лечась при встрече, умирая,
То нежное и тихое «люблю»
То обречённое «не знаю».

***
При встрече пульс не учащался,
При встрече рук не теребил.
Он каждый раз с тобой прощался
И извинялся, что любил...