В будничном и сером барахле
Жизнь по крохам затерялась равнодушно.
Ни стрекОзы, не собрать сачком в руке,
Да и ей всё опостылело, не нужно.
И унижена, обижена чуть дышит.
Лишняя,отжившая .Зачем?
Если даже Бог ее не слышит,
А упасть бы , да с листвою насовсем…
И остаться на земле сырой, осенней,
Потемнеть и раствориться, стать ничем.
Для других когда-то хлынет дождь весенний,
Для нее в забвении Эдем.
Руки и спина отяжелели.
Мысли все прозрачны, как ручьи.
Появились-тут же улетели,
Словно не родные, так…ничьи…
И ни горько и ни больно. Как-то пусто.
В оболочке жизни нет, увы.
В рыжих волосах тепло и гУсто,
Но они, как память о любви.
Ушедшему лету
© Copyright: Алла Гриц-Есина, 2019
Свидетельство о публикации №119091908080
Свидетельство о публикации №119091908080
Рецензии