Рисуя осень...

В руке зажатый уголь, полотно,
И осень в золотом наряде…
И у неё, увы, седые пряди!
Быть может мне, ей предложить вино?!

Пусть не грустит по поводу седин…
Вино должно поднять ей настроение.
В глазах у осени – из туч седых кипение,
Вот-вот слезами потечёт вдруг сплин.

Одна слеза ползёт  уже стеклом,
След оставляя мокрый, как улитка.
А мне нужна ведь осени улыбка!..
И я тотчас метнулся за вином.

-Вот, госпожа, возьмите Ваш бокал.
Быть может он, развеет грусть с тоскою? –
И я застыл с протянутой рукою…
А ветер, кудри осени ласкал.

Он целовал злачёные листы,
Дул на ресницы –  на иголки ели…
Листы из золота тихонечко звенели…
И столько было в звоне красоты!

Что я забыл вдруг, для кого вино,
И пригубил немного из бокала.
И осень, видимо, совсем не возражала.
Мне показалось, что ей, даже, всё равно.

Зато, я вспомнил, почему пред полотном,
И уголь быстро заскользил, рисуя осень.
Объятья ветра были ласковыми очень.
Грусть быстро таяла, с тоскою, за окном…