Мне плохо нынче спится,
Как узнику в Потьме.
Душа – как будто птица,
Озябшая во тьме.
Немного мне простится.
И, свой не славя склеп,
Я думаю про птицу:
Летать – не лучший хлеб.
Пусть даже ты подранок,
Мила она, земля.
Хоть ползать не подарок
На брюхе, как змея.
Но ты – прямоходящий,
Для мелких – исполин.
Хотя не настоящий
Природы властелин.
Она сама – царица,
Царица – при царе.
Как та под небом птица,
Змея – в своей норе.
И мы дома и гнёзда
Пророем и совьём.
И нам меняться поздно
В сознании своём.
Какой бы ты заплатой
Ни крыл её, беду,
Но ты не змей крылатый,
Не лебедь на пруду.
Пока не рассветает –
И темень хороша.
Она и так летает,
Свободная душа.
2019
Птица
© Copyright: Иван Парамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119091904908
Свидетельство о публикации №119091904908
Рецензии