Колодец

Пожирает своих
детей
революция.
Я стою в заболоченных водах
в графитовой тьме
глухого колодца, в который
плюются
и знаю, что там – наверху
уже не видно белого
солнца.

Ветер приносит
на блюдце
сказки и свежие
новости.
Я царапаю
новый стих
по бетону серому.
Так холодно –
обнажаются нервы
свирепого севера,
не становится мне теплей
от креста
серебряного…

Стихи пожирают поэта:
слышу пустыми ночами
тихую поступь
босой Эвтерпы,
преданно жду,
что придёт она и
меня проведает…

Знаю, звериным,
надрывистым
рёвом
в небеса не построить
лестницу,
но в этом колодце
чёрном
мне не на чем даже
повеситься!

Навеки стенами
окружён,
но стены строили руки мои,
эти руки хватали
ружьё,

спускали курок –
они.

Под рёбрами страх,
он никак
не забудется и
клапаны сердца срывает
внутри!
Я щенка подобрал
на улице,
из которого вырос
Фенрир…

Слышу на цыпочках
крадётся обида –
в грязном плаще
под покровом мук.
Снова Сцилла с Харибдой
не разорвут
меня
поровну…

Всему лишь моя
вина…
Революция пожирает
своих детей,
стихи ставят поэту
капкан,

я в тёмном колодце
по горло в воде…

Последний вдох.

Тишина…