Гудят фортепианные хребты,
Сойдясь на горизонте в равной битве,
И я, вгрызаясь в скалы правоты
Неправотой, горю в сухой молитве.
И тяжесть, что ложится на крыло,
И складки горечи, залегшие в предгорье,
И голос, рассекающий стекло,
И слезы, выжигающие море,
И - львиной лепки - гордость головы,
Подъятой над огнём угрюмой силой...
И вечные стенания травы
Над Моцарта разгневаннной могилой.
СПб. 18.09.2019
Бах
© Copyright: Леонид Белянов, 2019
Свидетельство о публикации №119091809135
Свидетельство о публикации №119091809135
Рецензии