Сон, неужто бытие
Позабыло про дорогу,
Люди плачут, битие
Им подолгу, им помногу.
Им страдание не боль,
А бытийная услада,
Если рана, ране соль
И довесок, и награда
За великие труды,
За веселый форум счастья,
Что потоками воды
Утекает в дни ненастья.
Остаётся буерак,
Хаос пиршенствует сладко,
На твоей трибуне враг
Вопиет грешно и гадко.
Что с того? А жизнь проста
Почему в конце недели
У природы на холстах
Дали разом пожелтели?
Потому что урожай!
Будет рад простой крестьянин,
Господи, спаси и дай,-
Вопрошает христианин.
Спит, устал уже Господь
На седой вершине мира,
Не выдерживает плоть
Ненадежного кумира,
Ненадёжного тельца
Ненадежной жизни бренной,
Шабаш пьяного отца
Не выдерживают стены.
И опять дожди, дожди
Листья истово желтеют
И растет, и пламенеет
Боль, что вспыхнула в груди.
Сшонэ 060919 17:38
Боль
© Copyright: Сшонэ, 2019
Свидетельство о публикации №119091806087
Свидетельство о публикации №119091806087
Рецензии