Стучал всё утро клавесин,
И для души, и для потехи,
Как будто важный паладин
Перебирал свои доспехи.
Короны, шлейфы и банты,
Как сон, куда-то исчезали.
Лишь в зале оставался ты
Сидеть в раздумчивой печали.
Сидишь и ныне у огня,
И смотришь в зарево камина.
Но тишина: но не звенят
Поодаль струны клавесина.
Придворный музыкант. Черновик
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119091802647
Свидетельство о публикации №119091802647
Рецензии