Мне б о снеге писать,
Я все лёд колочу.
Воду б с неба хватать,
Я взял лом - и к ключу.
С банкой бабка идёт,
Ей земная вода
Точно липовый мёд
Продлевает года.
Кожа вмёрзла в металл
До мозольной крови.
Лёд уж розовым стал
За удар до любви.
Вот он - мой родничок -
Наклонюсь, зачерпну.
Вымой, бабка, бачок,
Да пошкрябай по дну.
Наберём на мильен,
Доживём до утра.
Лом согнётся, но он
Послабее нутра.
Ключ
© Copyright: Альберт Лебедев, 2019
Свидетельство о публикации №119091706798
Свидетельство о публикации №119091706798
Рецензии