белое

Туманна мгла
за матовым стеклом,
а в гранях хрусталя играет глянец.
Крис Сфирис объявляет белый танец,
и лайм роняет дольку в белый ром.
И мы плывём
над городом в ночи -
слетевшие у бога с папиросы…
Нас шёпотом танцует эта осень,
и сердце каждой нотою кричит.

О том,
о чём сентябрь не рассказал,
скользя губами тёплыми вдоль шеи.
Но ром как будто стал ещё светлее,
качая нас,
а с нами - белый зал.
Полоска накрахмаленных манжет
в софитах серебрится белоснежно.
Так вот она какая -
наша нежность,
незримо обретающая цвет…

Входи в белёсый морок, не дыша -
позволь нам пригубить смертельной неги.
Пусть блюзово над пропастью
по небу
ведёт меня во тьме твоя душа -
сквозь флёр морозных запахов «Kenzo»,
дрожащих в лёгкой дымке невесомо.
Веди меня!
Мне в радость быть ведомой,
прильнув к тебе покорною лозой…

Пусть там внизу, на стыке гулких рек,
горят огни не спящих теплоходов,
и сердце нежно считывает коды
морзянкой,
зашифрованной от всех.
Чтоб явно в сигаретной пелене
ты сердцем под рубахой ощутила,
как осень в нас бунтует с новой силой,
сигналя с кораблей:
- Иди ко мне…

Покуда под ногой упругий трос,
как нерв, дрожит натянутым канатом,
пока так упоительно и сладко
нас курит Бог,
вдыхая запах звёзд,
и стряхивает в реку с высоты
двух душ ещё горячий, лёгкий пепел.
По-прежнему наш танец бел и светел,
по-прежнему в нём только я и ты…

И пусть всё меньше в пачке сигарет.
Сентябрь уйдёт с душою на распашку
и сделает последнюю затяжку,
вобрав туман,
он выдохнет лишь снег.
Рассыплет серебристую пыльцу
вдоль сумрачного берега затона…
И станет вдруг белее на два тона
наш белый стих -
………..ведь снег ему к лицу…